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La muerte no me llena de tristeza,. Las flores que saldrán por mi cabeza algo darán de aroma. En cada poesía la imaginación es libre-. Si me olvido de mi. Y libros durmiendo en estanterías. En las entrañas de un anciano, sabiduría. La mirada de aquel caballo negro,. El olor a amanecer,. El tacto de la corteza de un castaño,. Tu mano recorriendo mi espalda, contando los lunares. Hay quien dice que somos recuerdos,. Y a quien piensa que vivimos de ellos. Y oler el viento,.

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