Es el éxtasis de cruzar la meta. Y entender que la carrera es infinita. Es ver a la muerte. Como los locos ven a Dios. Es quitarse la ropa de la autocomplacencia. Y escupirse a uno mismo hasta quedar mudo. Escribir es gritar a un abismo sin eco. Palabras que no caben en una botella. Es somatizar la desesperación en un espejo ciego. Escribir es volverse ausencia de uno mismo y mirarse otro.

Reflashiones fugaces del oficio de vivir. no entiende! El profesor Peters, histérico ya, escribe en la hoja del exam.

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Esa tarde, Emily y sus amigas habían quedado. Querían romper un poco con sus habituales viernes tópicos y normales. Era un día gris, pero eso a ellas no le importaban. Tan gris que solo les permitió disfrutar por esas calles, lo mínimo. De repente se puso a llover y tuvieron que meterse en una cafetería hasta que la lluvia que les había irrumpido su tarde, parase. Tanta cafetería moderna y grande, para luego no indicar bien la mierda los baños.